RELATOS CONFINADOS. 74

Siempre creí que una página en blanco se expone tímida , desnuda y provocadora ante los ojos, que atónitos y desesperados, se preguntan por las palabras, que bullen en mi interior.

Cuando de repente, por arte de magia, salen, me inundan, escapan, vuelan sobre el papel, a veces sin orden, ni sentido; caóticas ,curvas, sin acento, ni puntos , ni comas… a la brava, sin mirar, sonrientes, se dejan llevar por el viento, y mis manos no paran, siguen dibujando paisajes, fracasos, aciertos , versos, besos, sonrisas, personajes… recuerdos, deseos ,llantos.

La locura hecha verbo.