OLAS

  LANZAROTE     El sol asoma rabioso Diciendo adiós, el viento tumba…   Las nubes dibujan sombras en las montañas desnudas.

"Se dormía cada tarde. La comida era frugal, había perdido el apetito. El sofá acogía su cuerpo frágil y bello. Los nietos, es lo que tienen, son unos mimados. Además, la infancia está para el engaño, la inocencia es campo abonado para la mentira; todos lo saben. Quizás por eso, los perros quieren tanto a los niños, huelen su belleza , la bondad innata, que , con el paso de los años, se transforma en crueldad ,maligna y sádica. Así suele ocurrir en muchos casos, sobre los que nunca nadie habla ni escribe. Pero a veces, la felicidad consiste en vengarse, o como mínimo, se duerme mejor… Así lo creía ella." 2010

  Y la luna es   una ola, marinera   sola, resuena y se llena de ti, brillando en los ojos que amorosos, miran buscan, aman. 2022

  Capìtulo 1 Alguien me dijo : si, a partir de ahora ,¡a salto de mata…¡ Es el lenguaje del cazador…solo saltan las matas, las liebres, las gacelas, los caballos, perros, gatos…toda la especie depredadora…la humana, también. La supervivencia, el instinto, son los que mandan, lo demás son escusas…es dorar la píldora, con halagos, disfraces, palabras, que esconden solo, el brutal deseo de follar y se acabó .La necesidad , llega a un punto que no solo aprieta, sino que ahoga. Así las cosas, decido ponerlo en práctica. Aquí me teneis, la primera en la frente, digo, en el bar de la esquina, mirándole como solo una gata en celo sabe, un macho de unos cincuenta años, con una agradable media melena blanca, debe medir un metro 80, y no para de mirarme con sus preciosos ojos verdes…¡¡Seguro que algo me quiere, mirar, seguro, porque lo hace y de qué manera. Insistente…¡¡¡con una media sonrisa, entre curiosa y provocativa… Y a mí, basta que me provoquen para que salte…¡¡¡ Lo que vino despué

  Capitulo 4 Todas estas situaciones, responden al interior del alma, atormentada, como una bujía después de brillar en exceso… La pobre , dolida por diversos acontecimientos adversos, que la herían oblicuamente. A propósito de versos; el asesinato de la abuelita, fue un hecho puntual, muy comentado en el barrio. Los últimos años, los vecinos, pudieron comprobar que los gritos de la fallecida, eran insoportables. ¡Qué alivio…¡ Sin embargo, los tranvías, seguían haciendo chirriar sus ruedas sobre la vía. Se duermen las palomas, sobre la fuente de la plaza, afortunadamente ajenas a la tragedia, que la vida dejaba en el interior de las casas. Por supuesto, las cerillas fueron un instrumento útil para el asesinato. Quién lo iba a decir, tan buena la nieta, y lo silenciosa que iba siempre al Instituto… Nadie lo hubiera dicho. Menuda mosquita muerta. Las apariencias engañan, y las palomas, y las sonrisas, y las miradas…mucho, mucho más.¡¡¡¡ Ya me duele la mano y la memoria. Así

    Hace tanto frio, que se me encogen las palabras. Frío en el pensamiento y en la calle, que tiene miradas de gente helada. Hace tanto frio , que las manos, buscan el calor de los bolsillos descosidos. Pobres y abandonados, pequeños regazos ocultos… Que a veces protegen. Bolsillos del alma, son los poemas que escribo.

  Mató a su abuelita porque estaba harta de hábitos franciscanos, y un fuerte olor a desinfectante...que sonaba como un rosario encendido a media noche, en medio de una plegaria inútil.... Se descomponían los recuerdos, frágiles como eran en su cerebro. Piezas de un puzle doloroso y a veces sonoro. No tuvo tiempo ni ganas de retenerlos, simplemente afloraban como una lluvia suave y otoñal. Cuando no tenía nada que hacer, sólo escucharse, mirarse al espejo roto del pretérito perfecto… Entonces surgen como flechas envenenadas , todas las palabras desordenadas, que bullen en la cabeza. Y los gatos de la noche, pierden los adjetivos, solo maúllan, saltan fornican, y persiguen hojas secas que el viento se lleva. La paliza que me di subiendo la cuesta que me llevaba a la fuente, no estuvo mal, olía a mierda de perro, a laurel y tierra mojada. CARPE DIEM. Cap, 2 2010

Seré un peligro para tus huesos, para tu alma, que quiere calma. Mar de silencios de amores fiero. Luna creciente mar de Poniente. ¡Para que os quiero, sin marinero…¡  

  Te vi en el súper. Por el cesto se sabe , dónde está el humo de tu secreto. Por las fresas y el té de jazmín, sé que me buscas; vas a invitarme esta tarde…

Su lado femenino, se ponía collares y pendientes: ¿ o eran sus caricias...? No sé, esos gestos, decián mucho de él. Y me gustaba.  

  El deseo es un abismo,   al   que me lanzo sin temor.

  Lucha de clases,  de se xos , de mocos, lucha de canicas, lucha libre. Luchana creo que es un pueblo. Lucha de besos y miradas. Lucha de tomates. Luchas y duchas en el agua. Pues eso… Banalizando.

Me ponen flores en las orejas como una frágil primavera que amansará la añoranza.    

  MEMORIA IMPOSIBLE. Caracoles con sal En los cuernos del alma. La luna se abre Y la voz se calla. Babeando   infinitos por la piel de la tarde. Huecas caracolas de miedo. El sonido del mar Se mece en mi cuerpo. Caracoles sentados Contemplando en silencio Que la colina toda, se la comió una vaca, Y la noche llegó   Sin pedirnos permiso. Caracoles dorados Adornan el collar de las mujeres huecas, Que no tuvieron tiempo de contemplar la lluvia en su cristal. Mentir de nuevo al viento, dejarme llevar sin peinarme, Ni reír. Solo llueve en la piel de mi alma, Para siempre, para siempre.   23-9-2002

La poesía a sorbos, por favor, o me emborracho. Abruman las palabras envuelven de misterio cuando escribo, siento que llueve dentro. No sé otra cosa que la piel, si te encuentro. La palabra se duerme y la memoria… Me poseen las tardes, contigo y sin luna. La poesía a sorbos, mejor a fuego lento.          

  En la inhóspita penumbra de esta tarde, te echo de menos, ¡No sabes cómo¡  

  Esas miradas tuyas Que me aceleran los pulsos,   me ponen de rodillas como domingo por la tarde, en misa,   a la hora de la siesta cantando el “veni creator”… ¡Y hazme un favor¡

  Y le doy permiso al tiempo, para que llore por mi, porque yo, ya no lo tengo…