A SORBOS...

La poesía a sorbos, por favor,

o me emborracho.

Abruman las palabras

envuelven de misterio

cuando escribo,

siento que llueve dentro.

No sé otra cosa que la piel,

si te encuentro.

La palabra se duerme

y la memoria…

Me poseen las tardes,

contigo y sin luna.

La poesía a sorbos,

mejor a fuego lento.