BORRACHOS
A las cuatro de la mañana
los borrachos post-navideños
gritan sus penas en las calles de mi barrio.
Yo, despierta les escribo…
DOS AÑOS, POCA COSECHA.
DOS AÑOS, POCA COSECHA. Y la luna está tan luna que se columpia en el árbol. Y la luna está tan luna que abre de amor sus brazos. No ha dormido la luna, que me vigila mirando. No se me lleve la noche y me muera suspirando. 2-2-1999
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